como una orquídea violetacea

a T.S. Eliot
el gran maestro
de los susurros


I don´t know where I´m going,
but I´m going
but I´m going
but I´m going

Ella Fitzgerald
Cantando Oh Lady, be good
de Georges e Ira Gershwin, 1957.



yo no sé a donde voy
pero voy pero voy pero voy
sólo sé que en este devenir mi cuerpo se recicla
gira sobre sí mismo y se torna desplazamiento giratorio
-mi pequeño huracán haciendo estragos-
rueda que trueca su geometría amorfa para domesticarse en el camino moldeándose por la brutalidad de cada golpe
la suavidad del viento que sobre ella empeña una fuerza centrífuga
sobre la que se me desliza todo albur es decir (acaso) voy
hago de mis andanzas una ritualidad ciertamente natural
salvaje
asilvestrada
lejos de la violencia asfáltica de mi nueva ciudad
escribo un deambular como constructo
me vuelvo susceptible
contagiado de todo cuanto topo
todo cuanto me esculpe en esta redondez
tal vez accidentada
con tanta pesadumbre nunca alcanzo observar los signos de la muerte
que en la arena van marcando su rastro como contemplación
como rincón de plegarias donde la inapetencia reina en pos de sepultarse
en una asfixia cotidiana donde el derrumbe de lo soñado toman por habitual
volverse a levantar sobre su propia esencia apuntalada
en este irme llevando por la circunstancia
acaso bailo
zigzageo una danza mestiza promiscua
que me domina

mientras
de mi recuerdo
tu cuerpo nace
describirlo
es pura estupidez
imposible delimitar tus límites sino escojo para esa labor el borde de mis manos
las palabras no bastan ellas esgrimirían inertes un viaje circular
donde se perderían buscando el fonema perfecto con que el emular ilusas
el sonido de hembra que de tu voz se escapa silencioso
sólo quizás la música pudiera dibujarte
esculpirte un silencio a flor de piel
como de silencioso es el ruido mundanal del universo entero
también cuando me miras
(una contemplación tampoco descriptible)

la palabra no ocupa lugar en este viaje


prefiero redimirme en cada puñetazo con el cual el camino abolla mis fisuras

acaso si tan sólo con el vivir bastara la palabra jamás existiría
ella viene a ocupar aquello que ya estuvo
el espacio mental de un suceso en el tiempo -incluso memorable-
memorabilia absurda irse haciendo un ritual de irlo marcando todo en cada letra

vivir no es descriptible
no existe una sintaxis adecuada
que defina la herida de la muerte
la sorpresiva brevedad de toda gloria
la apestosa presencia de una vulgar penuria
el exacto sabor de tu vagina

la palabra pudiera perecer en este empeño
ella no está a la altura de tus senos
no logra matizarlos si mi lengua con ella
no se va deslizando contorno tras contorno
contorneando el boceto que de tu cuerpo queda con tinta transparente
pero vitaminada llena de mi ADN y de mis sueños

lucho contra el aburrimiento hilvanando palabras
las ilusas palabras que sueñan que te evocan
para con ellas poder argumentar la estructura mental de un buen fracaso
por suerte de cada fracasar elijo un viaje
escojo un viaje contra toda ilusión y lo pongo a rodar
ladera abajo
lo suelto a la deriva cual tangente
curvilínea y veloz siluetea su círculo vicioso
su círculo de fuego y de conocimiento práctico
su círculo infinito que en espiral se cae
hacia su propio precipicio
su suicidio abismal

y
allí
en la profundidad de la caída
el viaje se diluye
se torna lentitud
música que fabrica su propio instrumental
como si de cada huida de todos los silencios
pudieras heredar un “algo propio”
como no sea un derrumbe con nombre y apellidos
o los signos de la muerte
que en la arena rotulan sus rastrojos privados
como si acaso fuesen una contemplación
un modo religioso con el que bautizar nuestro desgaste
una divagación que del lenguaje salta al más férreo
mutismo

como si esto fuera suficiente
entonces me detengo.

Tenerife, Septiembre, 2007.
Milano, Abril, 2008.

_____________________________________________________________________

que tal si grito a plena voz
torciendo la cabeza como un lobo
que se detenga el ruido
que se contenga el gesto ese torpe chillar de cada golpe
que haga mutis el viento que despeja las dudas de mi cara
y abandone el susurro de su música
su desliz infinito rozando mis cachetes

necesito silencio
para saber exactamente
cuánta distancia falta

para llegar a ti

Rosario, Argentina
2 de Junio de 2008.

_____________________________________________________________________

atropelladas
como un huracán
vertical
caen
las palabras

se precipitan
contra la voluntad de este decir
como si acaso fuesen rotundas
como si acaso no estuviesen vacías

en este engaño
reside el poema

él
no está
vacío
e igual
puede “no-estar”
puede “no-ser”
aquello que lo empujó a nacer
en esta contracción
el vacío se llena
intuye una felicidad en su elección de ser
y reconoce su esencia
besa el papel como palabra
eyacula en su pulpa gelatinosa pero seca
seca como la piel del desierto que es la soledad
seca como la música

aquí
la palabra
se llena
se repleta
se dota de una herencia
acaso
regresada
acaso
regresando
a lo que de su naturaleza
queda

en esta cuadratura
el poema es su mapa
una cartografía
que acaso no conoce
pero que la domina
la doma como quien doma
a un animal salvaje

con caricias y roces
con susurros silentes
que sólo canturrean
tu nombre
pues sólo tú
lo llenas…

Granada, España
Diciembre, 2008

______________________________________________________________________

…todavía siento el ardor en las mejillas
Paul Celan

en el peligro
-de cómo suena el estallido de un petardo-
veo tu sombra sondearme
intento describirla en la escritura

la escritura es la dueña del silencio
cuando ella se balancea
sobre un relieve en blanco
el silencio reposa en la lectura
y viaja hacia adentro

adentro
está
lo carnal

la carne
y su reverberación (vibrante)

allí… -adentro-
no laten las palabras
únicamente flotan
figurando un oleaje
donde naufraga el dios
que las adorna
el dios que las ordena
como paisaje
como escritura
como silencio contenido en la yema de los dedos
como el roce carnal de tu vagina
húmeda
todavía
sintiendo el ardor de mis manos
allí…
allí -adentro-
donde prefiero siempre
el silencio abismal
que acontece después de tus gemidos
como un petardo leve -indescriptible-



Granada, España
Enero, 2009

______________________________________________________________

la rudeza del árbol
esta en el vaivén oscilante
de sus hojas

la mar nos hace libres
cuando danzamos sobre ella
cuando sus olas nos abrazan
somos su prisionero

la libertad está en nuestras cabezas
las jaulas también
pero los pétalos que a una flor la adornan
como en el misterioso dulzor visual
de una orquidea violetacea
no la liberan sino
la atan a su belleza

tú elijes…




Granada, España
Enero, 2009
____________________________________________________________________

con el temblor de una big band de fondo haciéndome los coros
escucho tu corazón latir entre mis manos
he estirpado el dolor
he logrado anular el golpeteo de las palabras
y cuanta estupidez ajena provoca un ajugüero negro en el estómago por tanta soledad enfermecida
está enquistada aquí en el costado gris del paraíso insólito del tiempo

he estirpado el dolor
ahora no es mío

he aquí
la soledad
la ilación del recuerdo
la música traslúcida de una banda de jazz -sonando allá… allá a lo lejos-

yo no sé a dónde voy
pero sé que el camino no está lejos
como este dios letal que siempre va conmigo
(haciéndose el tercero)
-mi respuesta hacia Eliot-
alcanzando observar los signos de la muerte para esquivar quizás su mal augurio

he estirpado el dolor

sólo me quedas tú
y mis palabras

yo [ahora] no sé a dónde voy
but I´m going
but I´m going
but I´m going


Granada, España
Invierno, 2008-2009.